sábado, 6 de agosto de 2011

I

Atrás queda el sentido.
En la helada noche el espíritu se conmueve ante todas las forma de ser
Y frente a todas las formas del ser.
No es nada.
La primera línea de defensa del cielo trama atacar con una sofisticada sonrisa de gas y lamento brilloso
Mientras los brazos se funden en la negritud de la trama del cuento que los pasos pueden narrar.
Se quiebra el alarido de Poe.
Se mitifican los estilos.
Estalla la bomba en cualquier guerra y las mariposas siguen ebrias, idiotas, intentando el vuelo dentro de nuestro cerebro.
Todo esto esta pasando.
Los pies se infectan,
El veneno emblandece las piernas de todos nosotros , críos arropados destilando químicos poderosos  que descubrieron la formula de la eternidad antes que nosotros mismos, pálidos insectos confundidos en la ilusión de un sueño heroico.
Sueños de promiscuidad.
Sueños de droga.
Sueños de vida.
Sueños de temible felicidad.
Sueños de pascuas y sueños de igualdad hipócrita que amortajan el cadáver de los intelectuales de la visión.
Todos alterados en uno.
El carnaval suele estar en las calles de la madrugada, allí donde bailan las bestias asfixiadas en el olvido, donde los portarretratos se desparraman en el asfalto boca abajo y las hermanas de la imaginación se acurrucan atemorizadas bajo la copa del primer árbol inventado.
Todo es una invención.
Invención de seres.
Invención de males y de buenas acciones.
Las avenidas se convierten en pueblos antiguos donde no se respeta a las pretensiones de la luz.
Disminuye el sonido.
Las aves más misteriosas escudan círculos invisibles de perversión en su cálido reino solo para ellas.
Reinos de la creación.
Reinos de ficción.
Reinos de olores
Plagas
Y muerte.
El tabaco se enciende y el cine atestigua el delito comercial.
Todo esto sigue sucediendo.
Nos han invitado a todos al gran banquete de miserias y mentiras
Todos juntos, cada uno con una rosa de distinto color en cada una de sus manos.
Se nos ha prohibido el roce.
Nada importa.
El pelo deriva chamuscado en los hombros de la belleza, la carne también se convierte en un mito lúgubre y los espejos duplican en campos infértiles.
Campos injuriados.

Clímax.

Duerme.
Duerme profunda y tibiamente, moda universal.
Atrás había quedado el sentido.

4 comentarios:

  1. Un terrible golpe a la razón instrumental.

    Genial! Sin palabras!

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  2. Muchas gracias Leo. Muchaschisimas gracias.

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  3. Me pregunto si el I es porque es el primero, y entonces creo, espero que haya más.
    Me gusta.
    Te gustaría saber que sonaba Grace de Jeff Buckley de fondo, justo cuando muere el tema del mismo nombre y arranca Last Goodbye, y el ir de un tema y el venir del otro hicieron que lo leyera un par de veces, con lo que me llevo más de una imagen.
    Mucho gusto.
    Salud, por mucho más!

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  4. La verdad que si, me gusta saber que sonaba Buckley de fondo mientras leías el poema. Me siento bien realmente si te causo mas una imagen, con la ayuda de Jeff, claro.
    Un gran gusto de mi parte, y salud!, agradezco el saludo.

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